Дети Солнца молчат, ушедшие в Осень.. Причина проста: ответы - убийцы вопросов..
Порывшись в старом блоге, нашел еще одну запись, на мой взгляд, имеющую право быть опубликованной ныне..
"О, черт.. Давненько такого не было..
Вот почему все хорошие сны обязательно смешаны и непоследовательны? С плохими дело обстоит наоборот..
Кто сказал, что во сне нельзя умереть?
Однажы мне за ночь приснилось три сна - и во всех трех меня убивали и я, в свою очередь, умирал.. Ну, вспоминать, что было раньше - даже не возмусь - но сегодня.. Бешенные сны, сумасшедшие - осколки (остатки?) чужих жизней.. Кто-то большой и всемогущий беспощадно хватает тебя за шкирку и топит в чужих переживаниях.. Ждет, пока твои легкие не перестанут пускать пузыри, рывком выдергивает, откачивает, позволяет сделать вдох - всего один вдох, единственный и достаточный - и вниз головой топит в следующих жизнях (смертях?)..
..стою почти голый, лишь чресла обмотаны лентой легкой ткани.. Провожаю Солнце - оно скрывается за горизонтом - мысленно обнимаю его, впитывая последнии толики тепла.. За спиной кто-то что-то говорит и я начнию вслушиваться..
- Не выходи на поле Куру..
Обидно, не слушал остальное, выхватив лишь последнию фразу.. Голос у собеседника могучий, львинный, но, словно трещина в плотине, дрожь - я уверен на миллион процентов, что это не его дрожь!! - выдает в нем страх.. Он просит, хотя привык требовать.. Я разворачиваюсь к нему лицом, что-то говорю в ответ.. Потом температура моего тела начинает расти - все выше и выше.. Кожа становится цвета меди, и на ней проявляется замысловатый рисунок - кожа становится кирассой, панцирем, дарованной от рождения броней.. Наверно, я (тот, который во сне) совсем сумасшедший - я начинаю снимать этот доспех - черт побери, это было очень больно!! Я снимал свою кожу!! Снял - бросил под ноги собеседнику.. Тело выло, требую покоя - но даже через эту боль я почувствовал как наливаются жаром (Жаром?) мочки ушей.. Через силу я поднимаю руки и мягко, любя, трогаю мочки - серьги, большие с камнями.. К чертям серьги! не снимаю - выдергиваю, отрываю!! Два красных драгоценных камня (рубины?) пульсируют в руках, обрамленные кожей мочек.. Чувствую, как по шее, с обеих сторон, медленной струей, течет кровь.. Серьги следуют за кирассой - в пыль.. Собеседник смотрит мне в глаза, но не выдерживает - отводит взгляд.. Я что-то говорю ему и сплевываю перед ним, разворачиваюсь и ухожу.. Три шага - три удара сердца.. Наверно, не стоило отдавать доспех и серьги?. Я умираю быстро, падаю на землю, пытаюсь вдохнуть - не получиолось, что поделаешь?. Закрываю глаза.. Боли уже нет..
Проснулся, сходил покурил, перемотал все в голове по-новой.. Ком стоял в груди.. Попытлся сделать глубокий вдох - не получилось, что поделаешь?. Сделал маленький.. Сон прокручивался в голове автоматически - записал его на клочке бумажки.. Ушел спать..
..тишина.. Почти абсолютная - хотя, где в нашей жизни найти Абсолют?. Свист птиц и скрип сосен - лес.. На мне камуфляж, в руке винтовка.. Шорох.. Показалось? Да нет же! Вот, снова шорох - это рядом, в кустах.. Вскидываю винтовку, прицел направлен чуть выше куста.. Еще один шорох и из-за зеленой ограды поднимаются рога - наверно, лось.. Мушка медленно двигается к основанию рогов, палец жмет на спусковой крючок, выстрел, лось (а может и нет) падает.. Подхожу (точно, лось), зачехляя винтовку.. Достаю нож, присаживаюсь над тушей - освежовывать буду.. В затылок больно упирается чужое дуло.. Я медленно опускаю ножь и вдавливаю его, лезвием вниз, в землю.. Снимаю с плеча винтовку, на вытянутой руке отвожу в сторону, кто-то забирает ее у меня.. Заношу руки за голову.. Безоружен - нет?.
- Зачем?.
Вопрос мне кажется глупым и ответ скучно соскальзывает с моих уст: "Сезон.." (тот я, который во сне, конечно давно все понял, но до меня дошло только сейчас) за спиной егерь.. А-а, плевать я на него хотел.. Встаю, достаю сигарету, закуриваю, так и не поварачиваясь лицом к егерю, затягиваюсь сильно, наполняя легкие смесью дыма и воздуха.. Странная мысль пришла без спросу: "Жаль, не удастся сбагрить тушу - дорого за нее давали.." Резко разворачиваюсь, успеваю схватить за ствол винтовки.. Руки резко обжигает разогретая сталь, грудь резко обжигает разогретый свинец.. Выстрел? Может быть - я уже не слышу.. Земля больно стучит в голову, мир теряет краски, переворачиваясь с ног на голову.. Даже сигарету не докурил.. Темно..
Открываю глаза.. Меня подташнивает, словно от удушья, голова идет кругом.. Дотащился до ванны - умылся.. Полегчало.. Пошел на кухню, попил холодного чая.. За окном уже начинало светать.. Пять минут, чтобы записать сон.. Ушел спать..
..звон струн и крики пьных людей.. Вино и женщины, пляски и жирная пища.. В руках не то балалайка, не то гитара (вскоре догадываюсь - лютня).. Передо мной деревянная миска, в которой тускло блестят несколько монет.. Я играю в таверне, я играю то, что заказывают, я играю, а мне за это платят.. Иногда еще угощают вином.. Хорошо.. Кто-то, проходя мимо, отдает мне в руки свою кружку - а я что говорил? - едва улыбнувшись, подмигивает, заказывает "Качеряку" или "Качевряку".. Наверно, что-то очень выселое и как раз для таких компаний.. Я делаю глоток - вино медленно согревает горло - потом залихвастски присвистываю и что есть мочи начинаю играть на лютне.. Люди начинают идти в пляс.. Тот, что заказал сей гимн пьяниц, вскакивает на стол и начинает выстукивать коблуками по дереву, хлопая себя ладонями по бедрам и груди.. Лихо он!. Одна проблема, за этим столом сидит господин - именно, господин, в камзоле зеленого шелка, в шляпе с пером, вокруг рюшечки да кружавчики.. Он поднимается со скамьи, поправляет одежду, одевает перчатки, вытягивается как по команде "смирно".. Одними пальцами трогает гарду своей рапиры.. Взмах - и танцор со стола падает на пол, хватаясь за обрубок ноги.. Пьяному веселью приходит конец, наступает черед веселья другого - начинается потасовка.. Бьются бутылки, кружки разбиваются об головы, кулаки, сапоги, щепки во все стороны, визги распутниц.. А мне чего? Я играю.. Они дерутся - я играю, они умирают - а я играю! Всем свое бремя.. На меня спиной пятится двухметровый детина - ох, это он зря!. Ведь так охота иногда и себя почувствовать частью этого Садома.. Беру свою лютню за гриф - прости, милая, мы долго были вместе, но ты сегодня уйдешь, а я завтра куплю себе новую.. Со всего размаху прикладываюсь лютней к голове пятившегося - ай, мама, куски дерева разлетаются брызгами, в моих руках остался только гриф, с намотанными на него струнами, а детина даже не подумал упасть.. он развернулся, посмотрел мне в глаза..
- Дурень, ну куда ты совался?.
Немой вопрос... Клинок входит мне в живот мягко, но холодно.. Лютня, моя лютня.. Не куплю себе новой - уйду вслед за старой.. Свое бремя, говорите?. Гуляй, рванина..
Проснулся.. Уже утро.. Больше не усну.. Хорошо, что не повесили и не сожгли на костре.."
Черт, наверно, было страшно и больно..
"О, черт.. Давненько такого не было..
Вот почему все хорошие сны обязательно смешаны и непоследовательны? С плохими дело обстоит наоборот..
Кто сказал, что во сне нельзя умереть?
Однажы мне за ночь приснилось три сна - и во всех трех меня убивали и я, в свою очередь, умирал.. Ну, вспоминать, что было раньше - даже не возмусь - но сегодня.. Бешенные сны, сумасшедшие - осколки (остатки?) чужих жизней.. Кто-то большой и всемогущий беспощадно хватает тебя за шкирку и топит в чужих переживаниях.. Ждет, пока твои легкие не перестанут пускать пузыри, рывком выдергивает, откачивает, позволяет сделать вдох - всего один вдох, единственный и достаточный - и вниз головой топит в следующих жизнях (смертях?)..
..стою почти голый, лишь чресла обмотаны лентой легкой ткани.. Провожаю Солнце - оно скрывается за горизонтом - мысленно обнимаю его, впитывая последнии толики тепла.. За спиной кто-то что-то говорит и я начнию вслушиваться..
- Не выходи на поле Куру..
Обидно, не слушал остальное, выхватив лишь последнию фразу.. Голос у собеседника могучий, львинный, но, словно трещина в плотине, дрожь - я уверен на миллион процентов, что это не его дрожь!! - выдает в нем страх.. Он просит, хотя привык требовать.. Я разворачиваюсь к нему лицом, что-то говорю в ответ.. Потом температура моего тела начинает расти - все выше и выше.. Кожа становится цвета меди, и на ней проявляется замысловатый рисунок - кожа становится кирассой, панцирем, дарованной от рождения броней.. Наверно, я (тот, который во сне) совсем сумасшедший - я начинаю снимать этот доспех - черт побери, это было очень больно!! Я снимал свою кожу!! Снял - бросил под ноги собеседнику.. Тело выло, требую покоя - но даже через эту боль я почувствовал как наливаются жаром (Жаром?) мочки ушей.. Через силу я поднимаю руки и мягко, любя, трогаю мочки - серьги, большие с камнями.. К чертям серьги! не снимаю - выдергиваю, отрываю!! Два красных драгоценных камня (рубины?) пульсируют в руках, обрамленные кожей мочек.. Чувствую, как по шее, с обеих сторон, медленной струей, течет кровь.. Серьги следуют за кирассой - в пыль.. Собеседник смотрит мне в глаза, но не выдерживает - отводит взгляд.. Я что-то говорю ему и сплевываю перед ним, разворачиваюсь и ухожу.. Три шага - три удара сердца.. Наверно, не стоило отдавать доспех и серьги?. Я умираю быстро, падаю на землю, пытаюсь вдохнуть - не получиолось, что поделаешь?. Закрываю глаза.. Боли уже нет..
Проснулся, сходил покурил, перемотал все в голове по-новой.. Ком стоял в груди.. Попытлся сделать глубокий вдох - не получилось, что поделаешь?. Сделал маленький.. Сон прокручивался в голове автоматически - записал его на клочке бумажки.. Ушел спать..
..тишина.. Почти абсолютная - хотя, где в нашей жизни найти Абсолют?. Свист птиц и скрип сосен - лес.. На мне камуфляж, в руке винтовка.. Шорох.. Показалось? Да нет же! Вот, снова шорох - это рядом, в кустах.. Вскидываю винтовку, прицел направлен чуть выше куста.. Еще один шорох и из-за зеленой ограды поднимаются рога - наверно, лось.. Мушка медленно двигается к основанию рогов, палец жмет на спусковой крючок, выстрел, лось (а может и нет) падает.. Подхожу (точно, лось), зачехляя винтовку.. Достаю нож, присаживаюсь над тушей - освежовывать буду.. В затылок больно упирается чужое дуло.. Я медленно опускаю ножь и вдавливаю его, лезвием вниз, в землю.. Снимаю с плеча винтовку, на вытянутой руке отвожу в сторону, кто-то забирает ее у меня.. Заношу руки за голову.. Безоружен - нет?.
- Зачем?.
Вопрос мне кажется глупым и ответ скучно соскальзывает с моих уст: "Сезон.." (тот я, который во сне, конечно давно все понял, но до меня дошло только сейчас) за спиной егерь.. А-а, плевать я на него хотел.. Встаю, достаю сигарету, закуриваю, так и не поварачиваясь лицом к егерю, затягиваюсь сильно, наполняя легкие смесью дыма и воздуха.. Странная мысль пришла без спросу: "Жаль, не удастся сбагрить тушу - дорого за нее давали.." Резко разворачиваюсь, успеваю схватить за ствол винтовки.. Руки резко обжигает разогретая сталь, грудь резко обжигает разогретый свинец.. Выстрел? Может быть - я уже не слышу.. Земля больно стучит в голову, мир теряет краски, переворачиваясь с ног на голову.. Даже сигарету не докурил.. Темно..
Открываю глаза.. Меня подташнивает, словно от удушья, голова идет кругом.. Дотащился до ванны - умылся.. Полегчало.. Пошел на кухню, попил холодного чая.. За окном уже начинало светать.. Пять минут, чтобы записать сон.. Ушел спать..
..звон струн и крики пьных людей.. Вино и женщины, пляски и жирная пища.. В руках не то балалайка, не то гитара (вскоре догадываюсь - лютня).. Передо мной деревянная миска, в которой тускло блестят несколько монет.. Я играю в таверне, я играю то, что заказывают, я играю, а мне за это платят.. Иногда еще угощают вином.. Хорошо.. Кто-то, проходя мимо, отдает мне в руки свою кружку - а я что говорил? - едва улыбнувшись, подмигивает, заказывает "Качеряку" или "Качевряку".. Наверно, что-то очень выселое и как раз для таких компаний.. Я делаю глоток - вино медленно согревает горло - потом залихвастски присвистываю и что есть мочи начинаю играть на лютне.. Люди начинают идти в пляс.. Тот, что заказал сей гимн пьяниц, вскакивает на стол и начинает выстукивать коблуками по дереву, хлопая себя ладонями по бедрам и груди.. Лихо он!. Одна проблема, за этим столом сидит господин - именно, господин, в камзоле зеленого шелка, в шляпе с пером, вокруг рюшечки да кружавчики.. Он поднимается со скамьи, поправляет одежду, одевает перчатки, вытягивается как по команде "смирно".. Одними пальцами трогает гарду своей рапиры.. Взмах - и танцор со стола падает на пол, хватаясь за обрубок ноги.. Пьяному веселью приходит конец, наступает черед веселья другого - начинается потасовка.. Бьются бутылки, кружки разбиваются об головы, кулаки, сапоги, щепки во все стороны, визги распутниц.. А мне чего? Я играю.. Они дерутся - я играю, они умирают - а я играю! Всем свое бремя.. На меня спиной пятится двухметровый детина - ох, это он зря!. Ведь так охота иногда и себя почувствовать частью этого Садома.. Беру свою лютню за гриф - прости, милая, мы долго были вместе, но ты сегодня уйдешь, а я завтра куплю себе новую.. Со всего размаху прикладываюсь лютней к голове пятившегося - ай, мама, куски дерева разлетаются брызгами, в моих руках остался только гриф, с намотанными на него струнами, а детина даже не подумал упасть.. он развернулся, посмотрел мне в глаза..
- Дурень, ну куда ты совался?.
Немой вопрос... Клинок входит мне в живот мягко, но холодно.. Лютня, моя лютня.. Не куплю себе новой - уйду вслед за старой.. Свое бремя, говорите?. Гуляй, рванина..
Проснулся.. Уже утро.. Больше не усну.. Хорошо, что не повесили и не сожгли на костре.."
Черт, наверно, было страшно и больно..